La bancarrota no es el final! ¡Sólo un nuevo comienzo!". Morris Heller se imagina diciéndole estas esperanzadas palabras a su hijo Miles, que huyó de su casa en Nueva York tras causar la muerte accidental de su hermanastro. Miles ahora trabaja en Florida para un banco. Limpia las casas desalojadas, revuelve en la basura doméstica mientras practica una extraña afición: fotografía los objetos abandonados por los antiguos inquilinos. Una cama deshecha, un cenicero sucio, una televisión, un sacacorchos. Como si pudiera detenerse en el tiempo previo al desahucio, a la desintegración familiar.
Desalojos, bancarrotas... Auster ha elegido los meses finales de 2008, el punto álgido de la crisis financiera, para enmarcar Sunset Park (Anagrama), quizá su novela más ambiciosa de la última década. Y la más actual en un sentido profundo: antes que un compendio de algunos temas que nos suenan (la guerra de Irak y la crisis como trasfondo), Sunset Park es la radiografía de una sociedad con una contradicción difícil de resolver: somos la cultura del recuerdo, del vintage, pero estamos condenados a la velocidad y al olvido, empezando por el olvido del dolor. "Olvidar no es un crimen; sólo un simple error humano", ironiza un personaje.
Desalojos, bancarrotas... Auster ha elegido los meses finales de 2008, el punto álgido de la crisis financiera, para enmarcar Sunset Park (Anagrama), quizá su novela más ambiciosa de la última década. Y la más actual en un sentido profundo: antes que un compendio de algunos temas que nos suenan (la guerra de Irak y la crisis como trasfondo), Sunset Park es la radiografía de una sociedad con una contradicción difícil de resolver: somos la cultura del recuerdo, del vintage, pero estamos condenados a la velocidad y al olvido, empezando por el olvido del dolor. "Olvidar no es un crimen; sólo un simple error humano", ironiza un personaje.
Público, 28 de noviembre de 2010.
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